Grises enmascarados entre hojas secas,

asfaltos horadados de urbanas costumbres

acunan el temor de los pasos indecisos,

la violencia se instala -como puta- en cada esquina.

 

Quieren los pasos a desnivel ganar espacio al aire,

 

y a los ojos…

 

       y a la claustrofobia…

 

                     y al crepúsculo…

 

El ruido es arco-iris

que amamanta el silencio de los pájaros:

verde, amarillo y rojo, son introducción

a la sobrevivencia que destierra a los invidentes.

 

Cláxones armónicos acompañan el miedo bebido

en cada sol: sangre, violación, coaliciones,

son colores de una primavera paulatinamente gradual

que va refrescándose con lágrimas sin dueño.

 

Al final, el milagro se posa en mi ventana,

entre mis dedos y pupilas: ¡una mariposa…!

Issa Martínez

Se despeja la niebla para los pájaros que habitan la sangre:
ha vuelto la noche a tejer y deshilar
el color trasnochado de las sombras, la luna
se ha cortado las venas en sagrado sacrificio
sobre la hondonada amancebada con el aire,
y todo el preludio del otoño arborece.

Hay una historia escrita en las raíces que los árboles
no pueden ocultar a los ojos ni a la piel,
antes del rosicler, las flores desgajan los secretos de su origen
para llenarme todos los huecos de la carne.

No hay latitudes ni hemisferios que puedan
sentenciar la ausencia de las voces al silencio,
cuando entre umbrías y luces
la noche se hace agua constelar
que me bautiza en el don del reencuentro.

El viento finge dolores y lágrimas,
en los labios de la zarza, el olvido crece sin dicción,
y la melancolía baila entre velos con el vientre desnudo
sobre el borde afilado que empieza a cortar la noche.

Hoy mis rosas son de espejo, de vidrio, de hielo y cristal
para reflejar los tonos de las madrugadas en quietud.

Issa Martínez